Fatua flama

(La cima de nuestro abandono florece...)

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Cual fuego de San Telmo en San Juan,

eterna la luz azul temblorosa destella.

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Maúllo masticando el curioso círculo

en donde voy rodando la oquedad,

oscura dimensión de lo que añoro.

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Este año no llueve el 24 tu presencia,

se ha dormido en el río tu humedad,

anticipando el salpicar de mis manos.

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Allá suena el eco de un colibrí furioso

que ladra tras la flor jugosa toronja

pues lento se extravía en su vuelo.

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A medio año nos deshilachamos el beso

para retomarnos el rostro con urgencia

tras las aguas solitarias de junio y julio:

Volvemos.

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Zaz